Кто к нам с чем зачем, тот от того и ТОГО.
Мне дела нет до совершенства линий,
Я - скульптор, собирающий мгновенья,
Из воска лиц, освобождённых пылью,
Навечно замерших от изумленья.
Черты, рисуя резкими мазками,
Я слышу пение опустошенной лиры,
В её картинах яркими цветами
Обезображены неясные мотивы.
Но я рисую, каждый раз, и вижу
В них тысячи случайных эпизодов,
В них мысли вырываются всё выше,
Творя сумбур в зеркальных коридорах.
Моя рука дрожит, дрожит от страха,
Не дописать последние картины,
Не вытолкнуть весь этот мир из мрака
Палитры мёртвой на живом эскизе.

@темы: Стихи